MAMAJUANA Y LOS VIDEOJUEGOS DE ÚLTIMA GENERACIÓN

Desde hace unos días, emerge en la red con fuerza la revista digital Mamajuana, una iniciativa estimulante para acoger las voces más inquietas de los nacidos en los ochenta y los noventa. La "conspiración twinty", o, como andamos estos días metidos en algo hueras celebraciones borgianas (en unos días colgaré aquí mi particular homenaje a JLB), la "conjura de los twentters", como la llaman, con la justa dosis de tristeza cuarentona (alas!) y pedantería transatlántica (cruzando dos veces, a la manera de Carroll, “twenty” con “twitter”), algunos baby-boomers. Yo, a pesar de pertenecer con orgullo al grupo más salvaje de éstos, no a su contingente melancólico, me alegro de que las generaciones emergentes irrumpan sin complejos en escena, como los leopardos de Kafka, aunque sea para volverse con el tiempo tan previsibles como todos los demás (mucho). Y, para demostrar mi complicidad, festejo su aparición colgando este intrigante poema sobre videojuegos, extraído sin permiso de una de las secciones de la revista. El autor es un tal Seth Flynn Barkan (raro nombre, desde luego, digno de un virtual habitante de cualquier avatar de Tlön o de Uqbar e incluso de Orbis Tertius, aunque suene tan techno-fake como su wikibiografía), nacido al parecer en torno a 1980 en Las Vegas, Nevada (ciudad americana donde me casé en 1994, por cierto, cuando muchos de los principales colaboradores de esta RD no sabían siquiera lo que era un orgasmo no onanista, ¿o sí? Son tan precoces que asustan un poco…). Excelente cóctel, sin duda, para empezar la partida: juegos apócrifos en red (¿?), poesía y videojuegos (entre otras muchas cosas). ¿Alguien da más? No pierdan el tiempo y hagan pronto sus apuestas de ganadores. Sólo los fracasados de la vida y los perdedores vocacionales podrían entonar, como siempre, la queja más lastimera…

COSAS QUE HE APRENDIDO

Que los héroes no tienen una muerte salvaje

mueren de manera estúpida y tonta

como un oso que atraviesa un escopetazo,

patosos e ignorantes, tropiezan

con cables, recogen granadas

pero no encuentran la anilla;

mueren al caer, girando horriblemente

en el abismo durante una muestra acrobática

de arte ninjitsu,

mueren a manos del Malo

directos; uno a uno, y además los masacran.

No hay tal cosa como la muerte del héroe

mientras no exista la pantalla del CONTINUE?

en la vida real.

Sólo existe el solitario deambular,

el lento duelo por lo roto;

pobres de espíritu, con  los bolsillos vacíos,

vagando como judíos en un jardín,

preguntándose por cada cofre

buscando respuestas,

gritándole a Dios: «¿Por qué nos has traicionado?».